Amor à flor da pele

    As coisas não estão nem limpas. Muito menos ordenadas. A mesa não está posta e nem disposta. Ferve-se o leite mas o leite não precisa ser fervido. Chove e o chá transborda do bule de louça barata. Hora inexata. O homem perdeu um par de tênis clássicos na lua. Saio pela rua onde morou Clarice Lispector e por uma nesga entre prédios enxergo o mar. Vou devagar porque prenuncio um derrame de sangue no Rio de Janeiro.

     Atrás da maior pilastra do edifício bege cresce tanto musgo nas paredes que vivo a ilusão da floresta. Me atenho ao caos urbano e vivo pleno. Pulmões cheios de tosse , espalho sorrisos de dentes tortos entre camelôs , bicheiros, putas , balconistas e engraxates. Aceno para meu passado sem me dar conta de que o perdi. Onde foi que minha mãe nasceu ?onde fui mesmo concebido ?

    A mulher mais linda do hemisfério passa pedalando uma bicicleta escarlate. Tem coxas colossais, short azul cavado e uma risada que se condensa em meio à reverberação que vem da calçada. Sou tomado por um delírio- precipício que funde a cidade ao sorriso da mulher não amada numa escala jamais alcançada. Onde está minha ética assimétrica ? onde vai esse amor nos tempos de dengue ? O amor é o impulso criativo , um medo furtivo ou o coração que se expande em meio ao ar comprimido ?

   O sol bate nas pedras do Arpoador,um anjo pelado pula no mar e eu vejo,bem devagar,que ninguém percebe.Meus olhos ficam cada vez mais míopes,a delação está cada vez mais premiada,todo mundo esconde segredos sórdidos nos vãos da escada e Deus está detido para averiguações.Daqui a 600 anos as águas sujas invadirão todo o Rio de Janeiro. Mas ainda haverá amor à flor da pele.

Ricardo Soares, 12 de abril de 2008