Um trecho a esmo...

Sentem agora comigo nos bancos duros dessa praça erma. Faz frio na cidade de São Paulo. Ou melhor, garoa. Nosso Profeta ajeita o casaco de napa clara sobre os ombros,sacode suas belas madeixas cacheadas e percebe que o futuro nos passará ligeiro diante da cara. O movimento que está fazendo o camburão que contorna a praça nada tem a ver com a gente. Somos jovens apolíticos, auto-centrados, idílicos alienados se fartando de poesia enquanto o couro come. Meu pai é operário,o do Profeta é contador, Enéas não tem pai e o pai do Beta trabalha em um estaleiro. O Estrela tem pai togado, mas é toga de merda, pequenas causas,causas baratas. (...)