No fundo do meu copo de conhaque

( à memória do meu amigo poeta Julio Saraiva no terceiro ano de sua tocata e fuga)

No fundo do meu copo de conhaque,

Xeque mate, esquinas sujas, unhas roídas

Tristes caipirinhas mal batidas, sensações atrevidas

Aviões que se degelam ao sal, meu mingau de aventureiro

No fundo do meu copo de conhaque,

Amor de araque, arenque e arraia

Alto falantes a brandas tonteiras,

Mais uma tosse que desprega das ribanceiras

No fundo do  meu copo de conhaque,

Refugiados sírios assopram fogueiras

Indianos assam castanhas

Os medos se desprendem das entranhas

A neve se misturou a chuva, a água turva voltou para o Sena

Corcundas sorriem nos semáforos

Narigudos peidam alcachofras nas estações do metro

Olheiras despontam todos os domingos

Meus pingos nos is estão caiando paredes

No fundo do meu copo de conhaque

Uma mosca sobrevive de esmolas

Deus aparece nas oferendas

E as flores de maio vicejam em abril

No fundo do meu copo de conhaque

Pago o preço e não dou troco

Olho pra trás e não me reflito

Acendo um incenso, coração contrito

Sou todo uma poesia francesa

Um remoto romance russo

Uma estação no inferno feita por Dante

Uma nova bossa que segue adiante

No fundo do meu copo de conhaque

Não sigo sendo poeta

Gritaria, palmas , claque

A saudar minha própria debacle...

Paris, 2 de março de 2016