Essa tal de poesia marginal

     

   Na enorme vala comum onde colocaram os livros da então chamada “poesia marginal” haviam títulos muito curiosos . Bons , como “Numas”, “Para latir na calçada”, “O mistério que tem no coração todo bandido”, “Perpétuo socorro”, “Risco no disco”, “Esquina Dorsal” e “Me segura que eu vou dar um troço”.

    Pouco se fala desses livros, aliás não se fala nada , ainda mais em um país que , quando muito, “ensina” só o que se passou poeticamente até a Semana de arte moderna de 1922, há quase um século. Dali para frente  quase nada. Sequer Gullar, Torquato, Wally quanto mais os modos e manias  dos integrantes da tal “geração marginal”,ou “geração mimeógrafo”.

     Não tenho a menor pretensão de ser o avalista ou mesmo o biógrafo desse “movimento” mas que ele existiu isso existiu . E foi lá do seu jeito até fecundo. Mas é o Brasil sem memória , não se esqueçam. Aqui, ainda mais naquela época, não queriam que a gente tivesse memória de nada mesmo. E então aqui jaz a poesia marginal como se dos concretistas e tropicalistas se pulasse direto para o “nada consta” de hoje em dia onde temos mais maus poetas do que bons leitores de poesia. Querem passar um rolo compressor sobre a gente e embora eu tenha dito que não quero ser biógrafo de nada vou continuar aqui a fazer registros daqueles tempos que desabaram no silêncio.

     Estamos ainda muito distantes de uma imagem de trabalhadores fortes e robustos a exibir músculos durante o horário de almoço comendo suas marmitas reforçadas sobre os tamboretes redondos ao mesmo tempo em que , ávidos, folheiam livros de versos revolucionários ou não. Essa imagem muitas vezes idealizada e até retratada por um tosco realismo socialista tupiniquim nunca chegou a ser uma imagem de fato mas um retrato de ficção. Nossa turba é ignara, nossa malta é parva e baba na comida ainda mais hoje em dia onde todos estão conectados na telinha dos telefones numa escravidão gelada que ainda não sei se é datada ou definitiva.

No inventário desse período onde se passa a história de nosso grupo, ou parte dela, muita coisa não foi de fato inventariada, não foi dita,não foi simplesmente contada. Sequer temos a decência de lembrar os nossos mortos precoces como o poeta Touchê, o Arnaldo Xavier ou o asmático e denso Juvenal Neto que escreveu “Quando morrer” que diz num trecho:

Em vida ouvi Mozart
na morte quero Beatles
e um baile
antes de minhas cinzas lançadas
na Avenida Paulista,
onde passearam meus sonhos de domingo.

    Essa gente passou que nem meteoro na minha memória, gente que foi viva, ativa e lúcida , às vezes nem sempre, e que simplesmente sumiu,não se manifestou mais , morreu ou desistiu da batalha. Aí me sinto como um pregoeiro solitário a colocar as mãos em concha num desfiladeiro profundo gritando para dar eco: “onde estão vocês que não ajudam a dizer que nós existimos, não fomos holografias , publicamos livros e sacudimos sim o coro de alguns contentes ?  Cadê todo mundo para dizer que poesia marginal não foi só Charles e Chacal ?” .