GÓTICO

 

 

                     PINTURA DE GRANT WOOD       

Gótico

 

         ( No entroncamento)

 Este é um romance estranho de um mundo estranho e quase sem lei. Os tempos e espaços se misturam e a experiência da escrita é agrura, fratura, ruptura. “Eu sou trezentos, sou trezentos-e-cinquenta, as sensações renascem de si mesmas sem repouso”    , uma bola de fogo solta no ar, um meteoro que desce quente e não esfria , um violão sem cordas, um desafinado na vida.

            Dentro de mim mora um banjo , um aragonês, uma fava contada , um maldito português. Vou pela estrada de Sintra , vou ao Castelo da Pena, vou à Torre de Belém e a muito mais além . Desenrolo o rolo que tem dentro de mim mesmo e passo pelas ruas empoeiradas de Feira de Santana buscando um cantil pra guardar água fresca.

            Defronte a esse maior entroncamento rodoviário do Brasil fico na baita dúvida se devo me afundar mais Nordeste adentro ou partir para o Norte, regressar ao sudeste e ao sul , mergulhar na Patagônia. Abraço nos hotéis furrecas , nos leitos, as melhores palavras, todas quase nuas, violinos alheios num concerto engasgado.

            Refaço as contas, percebo que tenho muito mais a ver do que a haver e fico sempre assuntando qual o melhor veículo para percorrer grandes distâncias. Jogo poeira espessa no meu próprio caminho, apago meus próprios rastros e não sei se a essa altura, um dia desses, estarei a repetir rotas.  Provável que sim.

            São tempos mudados e os valores antigos agora são meros perigos. Não diga o que você pensa, não avance em território inóspito sem antes prospectar os riscos.  Tudo são ciscos. Tudo é óleo de baleia, unha grande de quati , punhais verde-amarelos, velhas cagonas obrando em torres de papéis, Brasília à deriva.

            Bom dia para a vertigem do dia, a noite sempre voraz, os postos de gasolina pegando fogo num cenário de apocalipse motorizado. Os caminhoneiros não andam tomando banho e as marmitas estão com um preço pela hora da morte. Calibrem-se pneus para seguirmos adiante. Antes com destino do que sem.  Os pedágios estão extorsivos. (segue)